jueves, 26 de abril de 2012
jueves, 1 de marzo de 2012
Jarabes... de Palo
...de qué tienes miedo?
a reÍr y a llorar luego
a romper el hielo
que recubre tu silencio.
Suéltate ya y cuéntame
que aquí estamos para eso
pa' lo bueno y pa' lo malo
llora ahora y ríe luego...
Y si quieres yo te explico
en que consiste el misterio:
QUE NO HAY CIELO, MAR NI TIERRA
QUE LA VIDA ES UN SUEÑO...
sábado, 25 de febrero de 2012
La Musiquilla de las Pobres Esferas
Puede que sea cosa de ir tocando
la musiquilla de las pobres esferas.
Me cae mal esa Alquimia del Verbo,
poesía, volvamos a la tierra.
Aquí en París se vive de silencio
lo que tú bien dices claro es cosa muerta.
Bien si hablas por hablar, "a lo divino",
mal si no pasas todas las fronteras.
¿Nunca fue la palabra un instrumento?
Digan, al fin y al cabo, lo que quieran:
en la profundidad de la ignorancia
suena una musiquilla verdadera;
sus auditores fueron en Babel
los que escaparon a la confusión de las lenguas,
gente anodina de los pisos bajos
con un poco de todo en la cabeza;
y el poeta más loco que sagrado
pero con una locura con su cuerda
capaz de darle cuerda a la alegría,
capaz de darle cuerda a la tristeza.
No se dirige a nadie el corazón
pero la que habla sola es la cabeza;
no se habla de la vida desde un púlpito
ni se hace poesía en bibliotecas.
Después de todo, ¿para qué leernos?
La musiquilla de las pobres esferas
suena por donde sopla el viento amargo
que nos devuelve, poco a poco, a la tierra,
el mismo que nos puso un día en pie
pero bien al alcance de la huesa.
Y en ningún caso en lo alto del coro,
Bizancio fue: no hay vuelta.
Puede que sea cosa de ir pensando
en escuchar la musiquilla eterna.
Enrique Lihn.
la musiquilla de las pobres esferas.
Me cae mal esa Alquimia del Verbo,
poesía, volvamos a la tierra.
Aquí en París se vive de silencio
lo que tú bien dices claro es cosa muerta.
Bien si hablas por hablar, "a lo divino",
mal si no pasas todas las fronteras.
¿Nunca fue la palabra un instrumento?
Digan, al fin y al cabo, lo que quieran:
en la profundidad de la ignorancia
suena una musiquilla verdadera;
sus auditores fueron en Babel
los que escaparon a la confusión de las lenguas,
gente anodina de los pisos bajos
con un poco de todo en la cabeza;
y el poeta más loco que sagrado
pero con una locura con su cuerda
capaz de darle cuerda a la alegría,
capaz de darle cuerda a la tristeza.
No se dirige a nadie el corazón
pero la que habla sola es la cabeza;
no se habla de la vida desde un púlpito
ni se hace poesía en bibliotecas.
Después de todo, ¿para qué leernos?
La musiquilla de las pobres esferas
suena por donde sopla el viento amargo
que nos devuelve, poco a poco, a la tierra,
el mismo que nos puso un día en pie
pero bien al alcance de la huesa.
Y en ningún caso en lo alto del coro,
Bizancio fue: no hay vuelta.
Puede que sea cosa de ir pensando
en escuchar la musiquilla eterna.
Enrique Lihn.
martes, 7 de febrero de 2012
lunes, 6 de febrero de 2012
"Promiscuidad" del verso
Se dice que la poesía es de quien la lee...
Será por eso que un verso
calza mil veces
en un millón de diferentes desvaríos??
Será por eso que un verso
calza mil veces
en un millón de diferentes desvaríos??
Animita
Si no me equivoco, estoy en el mismo banco
mirando flores secas y autos grises
de un invierno que pasó más cálido
que un verano a +35
Puedo escuchar conversaciones
espejismos de canciones
pero qué más da vivir de fantasmas
que asustan impávidos cuando no aparecen.
Paty H.
mirando flores secas y autos grises
de un invierno que pasó más cálido
que un verano a +35
Puedo escuchar conversaciones
espejismos de canciones
pero qué más da vivir de fantasmas
que asustan impávidos cuando no aparecen.
Paty H.
viernes, 3 de febrero de 2012
El último baile
Estoy sentada en la escena del crimen
borrando lo que queda, todo rastro y cohartada
de lo que fue ayer nuestro asesinato mutuo
y última arremetida de piel estocada.
Ropa en el piso + un par de vasos rotos
etéreo ambiente de olor arrastrado
y un cadáver se mueve por habitaciones sin sentido
entre el lleno y el vacío del alcohol evaporado...
Yo.
borrando lo que queda, todo rastro y cohartada
de lo que fue ayer nuestro asesinato mutuo
y última arremetida de piel estocada.
Ropa en el piso + un par de vasos rotos
etéreo ambiente de olor arrastrado
y un cadáver se mueve por habitaciones sin sentido
entre el lleno y el vacío del alcohol evaporado...
Yo.
jueves, 2 de febrero de 2012
The "Very" Same Deep Water As You...
"...kiss me goodbye
pushing out before i sleep
it's lower now and slower now
the strangest twist upon your lips
but i don't see
and i don't feel
but tightly hold up silently my hands
before my fading eyes
and in my eyes your smile
the very last thing before i go
the very last thing before i go
the very last thing before i go
i will kiss you
i will kiss you
i will kiss you forever on nights like this
i will kiss you
i will kiss you
and we shall be together..."
jueves, 26 de enero de 2012
La catedral de dulce.
Catedral de la Sangre derramada ("Our Savior in the Blood").
San Petersburgo.
Rusia.
Mester de Juglaría
...No seré yo quien transforme el mundo
Resulta, después de todo, fácil decirlo,
y, bien entendido, una confesión humillante
puesto que admiro a los insoportables héroes y
nunca han sido tan elocuentes quizás
como en esta época llena de sonido y de furia
sin más alternativa que el crimen o la violencia
Que otros, por favor, vivan de la retórica
nosotros estamos, simplemente, ligados a la historia
pero no somos el trueno ni manejamos el relámpago
Algún día se sabrá
que hicimos nuestro oficio el más oscuro de todos
o que intentamos hacerlo
Algunos ejemplares de nuestra especie reducidos
a unas cuantas señales de lo que fue la vida
en estos tiempos
darán que hablar en un lenguaje todavía
inmanejable
Las profecías me asquean y no puedo decir más.
Enrique Lihn, 1966.
(fragmento).
Resulta, después de todo, fácil decirlo,
y, bien entendido, una confesión humillante
puesto que admiro a los insoportables héroes y
nunca han sido tan elocuentes quizás
como en esta época llena de sonido y de furia
sin más alternativa que el crimen o la violencia
Que otros, por favor, vivan de la retórica
nosotros estamos, simplemente, ligados a la historia
pero no somos el trueno ni manejamos el relámpago
Algún día se sabrá
que hicimos nuestro oficio el más oscuro de todos
o que intentamos hacerlo
Algunos ejemplares de nuestra especie reducidos
a unas cuantas señales de lo que fue la vida
en estos tiempos
darán que hablar en un lenguaje todavía
inmanejable
Las profecías me asquean y no puedo decir más.
Enrique Lihn, 1966.
(fragmento).
sábado, 7 de enero de 2012
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